Боль современного поэта

Вот, бывалоча, сидишь, слегка накуренный

И втыкаешь с пивом в сериал.

Тут жена припрётся вся нахмурена,

И с порога: «Как же ты задрал!»

 

Без неё уже бы голодали мы,

Детские пусты были б горшки,

Я ж сижу, мозгами захудалыми

Сочиняю мерзкие стишки.

 

Всё не так ей, блядь, в моей поэзии:

Тут заматерился, там сбрехал.

И везде сплошное мракобесие!

Я, какой-то, в общем, маргинал.

 

Как ты не поймёшь, моя родимая,

Пушкин, Блок почили уж в бозе́.

Где ж поэты, всеми так любимые?

Много лет, как кончилися все!

 

В будущем отправим внуков в школу мы,

Что они там будут изучать?

Чем займём, кто знает, эти головы,

Если напугаем словом «блядь»?

 

Мы ж, как в Слове о полку об Игоре

«Ой ты гой еси» не говорим,

Там никто не знал о неграх, пидорах,

Мы же блядство это прекратим!

 

Я же сей пробел пессимистический

Восполняю так, как мне дано.

Да, я матерюсь периодически,

Да, пишу я много про говно.

 

Пусть же наши отпрыски несмелые

Обретут вея́ний новых дух

И мои пусть рифмы неумелые

Изучают. Старый мир протух.