Натюр...морт
Уютный запах холода и влаги
Струится в приоткрытое окно...
Разбег щемящий строчек по бумаге
Забыт, как чёрно-белое кино,
И наливать чернила нет причины
В бесплодное чернильницы нутро.
Кому сегодня ведома кручина,
Что сохнет и ломается перо?
Рождаются слова, но всё другое:
Букв скорпионы выстроились в ряд,
Безликие и гордые собою,
И ничего душе не говорят.
Мёртв бледный свет бесстрастного экрана,
Восторг и боль — под клавиш перестук.
Тетради, ручки — это даже странно:
Ведь есть смартфон, планшет и ноутбук…
Но дрожь руки не передать посланью,
И слёзы не размоют нежных слов...
А мира изменённое сознанье
Убьёт и жизнь, и слёзы, и любовь...
*Простите, Александр Сергеевич!