Жил был писатель один...

В одном маленьком городе жил человек. Днём он работал, чтобы было чем заплатить за еду и жильё, а по ночам писал и выкладывал свои рассказы в интернете. Он так и не научился делать деньги из воздуха и пускать их на ветер, как многие вокруг, и поэтому просто жил. Он не считал себя писателем, просто ему нравилось как реагируют люди на его писанину. Из всего, что у него было за душой, это старенький компьютер и пустой кошелёк, в котором лежала любовная записка от давно ушедшей от него женщины. Каждый раз, когда он открывал кошелёк, чтобы в очередной раз убедиться, что денег в нём так и не появилось, его взгляд непременно останавливался на этой небольшой бумажке — записке, написанной давным давно. Когда на свете всё казалось неизменным и вечным.
Записка была поистине волшебной, она напоминала ему о временах, когда жизнь кипела, а в его сердце пылали огни надежды. Надежды на будущее, в котором всё будет прекрасно. «Не бойся мечтать», — было написано в этой записке: «Я всегда с тобой, даже когда нас разделяет время и пространство. Пойми — мир принимает тебя только таким, каким ты видишь себя сам. Стань лучшим и сыграй с этим миром в свою игру, а не поддавайся на его провокации». Он не знал — была ли эта женщина его музой или нет, но слова, живущие в его кошельке, заставляли его писать. Потом перечитывать написанное, вносить правки и выкладывать на литературные сайты всё что появлялось в его голове. Ему всегда было интересно, сможет ли виртуальный мир оценить то, что он написал? «Скорее всего нет» — думал он, — «Таких как я тысячи...» И чтобы хоть чуть чуть себя приободрить, постоянно повторял себе, что настоящая ценность заключалась не в признании, а в преданности своему делу. И продолжал стучать ночами по клавиатуре, пересказывая свои мечты, фантазия и переживания. Сохраняя их в строках, которые, возможно, однажды помогут разбудить в сердцах других людей чувства, о которых они даже не догадывались. И вот это всё помогала осуществлять та маленькая любовная записка, хранящаяся в кошельке.
Не умея ни на чём играть, человек очень любил слушать музыку. Разную. Но в последнее время ему нравился один автор, который исполнял свои песни. Этот певец словно художник, добавлял в мир краски своей музыкой. Краски, которых не хватало этому миру. Каждая нота и каждое слово в песне резонировали с душой человека, создавая удивительное ощущение единства с музыкой. Песни заставляли задуматься, и помогали ему придумать новые истории.
Однажды вечером, листая музыкальные новости, взгляд человека наткнулся на афишу, в ней говорилось про концерт его кумира, в его же родном городе. В голове сразу же зазвучали строки знакомых песен. Это мероприятие он не мог пропустить. Билет был куплен тут же. 
От живого концерта и общения с своим кумиром человек ждал многого. Вернее на живое общение с ним он даже не рассчитывал, но чувствовал, что получит заряд вдохновения, открывающего вселенную волшебства его внутреннего мира. Знал, что получит ключ к чему-то новому. 
В назначенный день он отправился на концерт. Перед началом, в зале царила волнующая атмосфера. Свет мягко освещал сцену, на которую вышло трое музыкантов творить волшебство. Концерт открылся парой старых и хорошо знакомых песен, чтобы завести публику. Далее пошли новые и малознакомые композиции. А дальше концерт превратился в разговор автора со зрителем, и произведения исполнялись по просьбам из зала. Исполнив очередную композицию, музыканты решили прерваться, а автор спросил у зала: 
— А кто-нибудь среди вас знает местного писателя? Из вашего города. Я нашел его рассказы в интернете и зачитался, — автор перечислил несколько рассказов и назвал имя Писателя. 
В зале стало тихо. Собравшиеся публика была удивлена. Все взгляды были устремлены к сцене, и на мгновение стало слышно как гудит усилитель. 
— Я приехал в этот город, надеясь встретить его, — продолжал автор, искренне обращаясь к толпе. — Эти его истории — трогают. Я чувствую в них что-то живое, что-то, что говорит со мной на одном языке. И помогает мне писать свои песни.
В этот момент среди зрителей поднялась рука. Все взгляды устремились на молодую девушку:
— Я видела его сегодня. Он здесь в зале, — сказала она.
— Так он здесь, вот он! — друзья, заставили Писателя подняться. Взглянув вокруг, Писатель увидел яркие лица, светящиеся ожиданием. Сердце забилось быстрее, казалось, что муза пробудилась от долгого сна, и развернула свои крылья над Писателем. Он чувствовал что-то необычное. «Вот оно! То необычное, что я ждал от этого концерта» — мелькнуло в голове Писателя. Внезапно раздались громкие аплодисменты, весь зал единодушно начал приветствовать Писателя. У него появилось предвкушение чего-то неизведанного.
— Это я, — робко сказал Писатель, — и не зная, что делать дальше так и остался стоять. 
— Идём на сцену, — позвал его Автор, — Мне нужен перерыв, а ты расскажи о своём творчестве. Писатель, стесняясь поднялся на сцену. Он не знал с чего начать разговор, но Автор своими вопросами быстро убрал эту стеснительность. И Писатель начал рассказывать о своих рассказах, героях и их чувствах. Для чего он писал эти рассказы и что хотел донести до людей.
Зрители в зале замерли, слушая его. В их взглядах читался интерес к услышанному, к историям написанным Писателем. И удивление, что такой человек живёт в их городе. Кроме этого в глазах людей читалась тоска по красоте и чему-то настоящему, не фальшивому — чувствам, ощущениям и радости, на фоне привычного всеобщего вранья. 
— Мои герои, — это не просто плод моего воображения, это отражение нашего с вами существования. Они нас учат смелости, любви и преданности, даже когда мир кажется безжалостным, — Писатель поймал волну и полностью завладел вниманием зала. 
Он сделал глубокий вдох, и в его голосе послышалась решимость:
— Позвольте мне рассказать вам историю, которая покажет, что надежда всегда живёт, даже в самых тёмных уголках этого мира. Я хочу рассказать вам историю любви...
Зал снова затих, и он начал. Начал он с того дня, когда случайная встреча превратилась в нечто большее. Как в жизни каждого мужчины когда-нибудь появляется женщина, которая, как утренний свет, пронзает мрачные тучи его одиночества. Его голос звучал уверенно. Каждое слово его истории было, пережито им и проверено временем.
Конечно же Писатель умудрился свалиться в банальности: что любовь — это волшебное чувство, пронизывающее каждую клеточку нашего существа. Что она подобна нежному зову ветра, который трогает сердце и заставляет его биться быстрее. В глазах любимого человека мы находим отражение своей души. Что взгляд любимого человека, как нежный свет, освещает самые темные уголки нашего сознания. Что каждое мгновение, проведенное рядом, превращается в вечность, а временные преграды исчезают, когда две души соединяются в едином танце. Что любовь — это не только радость, но и испытание, способное закалить дух. Что мы учимся прощать, принимать и делиться своими страхами, обнажав сердцевины...
Глядя в зал, он уже не мог остановиться:
— Когда мы любим, мир вокруг приобретает яркие оттенки, словно его расписывает художник, на палитре которого появились новые цвета. Каждая встреча и прощание — это часть важного сюжета, где каждая страница наполнена смыслом. В тихих вечерах, когда тишина окутывает нас, мысли о дорогом человеке приносят тепло, согревая душу. И даже если расстояние разлучает, любовь остается, как вечная звезда, напоминающая о том, что истинные чувства могут преодолеть любые преграды. В сердце, наполненном любовью, никогда не потухнет свет надежды. 
Не смотря на всю эту чудовищную ваниль, которую нёс Писатель со сцены, зрители смотрели и слушали его. И это наверное вдохновляло Писателя. Никогда он ещё не видел столько глаз, одновременно смотрящих на него. И голов, кивающих ему, когда он рассказывал о своих чувствах. 
Он рассказывал о первых свиданиях, о смехе, о тихих разговорах... И, сбившись, перескакивал на разлуки и испытания, которые оставляли знаки невидимых шрамов на теле их любви.
В завершении Писатель подчеркнул, что истинная любовь не знает границ. Каждая трудность и проблема лишь укрепляет связь. Его глаза светились, когда он произнес заключительные слова: «Истинная любовь — это не только радость, но и готовность пройти через трудности вместе.» Аплодисменты наполнили зал, а в сердце Писателя разлилась теплая уверенность — любовь действительно побеждает все.
Писатель стоял на сцене и слушая аплодисменты ещё раз переживал тот, давно закончившийся роман, который оставил его одного. Он вспоминал, что с каждой встречей чувствовал, не только любовь, но и какую-то ностальгию во взгляде своей женщины, а в её улыбке горечь воспоминаний. Невидимые знаки выдавали её боль, спрятанную глубоко у неё внутри. Писатель надеялся, что его любовь поможет ей прогнать эту внутреннюю боль. Что однажды, солнце в её глазах снова зажжётся, и все тени прошлого исчезнут. Это было тогда... А теперь у него остались только сны. После расставания он каждую ночь смотрит сны. Только про неё одну. Она танцует ему во сне, невидимая, но осязаемая. Временами сны его становятся ярче, более живописными. Он видит, как они вместе гуляют по цветущим полям, где ветер шепчет им мелодии незнакомых песен и приносит ароматы трав. Каждый шаг по этим полям — это шаг к воспоминаниям, к музыке, которая когда-то переплетала их души. И в это время ему очень легко пишется...
Он знает, что в реальном мире между ними лежит огромная пропасть, однако его сны — это укрытие, где он может её видеть без причин, без слов, такую, какую сам для себя придумал. В них они неразлучны, и каждая встреча — это обещание, всегда быть вместе, заключённое ими в мерцании звёзд.
Писатель стоял на сцене и смотрел, теперь уже на своих читателей. Он не сказал им, что от этой его любви у него осталась только записка. В кошельке. Ведь до него у этой женщины был любимый мужчина, который умер. А в любви невозможно соперничать с покойником.