Мглою кроет буря небо
— А, это снова Вы...
— Ну да, пришёл узнать Ваше мнение, ну и как, возьмёте в печать мои стихи?
— Так. Я вот что хотел спросить у вас, уважаемый: вы ведь учились в школе?
— Конечно!
— До какого класса, если не секрет?
— До девятого. А что?
— Ну, я к тому, что — у Вас ведь были уроки литературы, так?
— Естественно! Я не понимаю к чему Вы клоните?
— Просто, вот я Вам сейчас зачитаю одно из ваших творений, послушайте:
Кроет небо. Буря мглою
крутит снегом и вихрит.
То как волк она завоет,
то, как дитятко кричит.
— Ну и, мне кажется, очень даже удачные образы.
— А Вы разве не находите, что это просто переделанные стихи классика? Вот я читаю его и сразу же вспоминаю это:
Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя;
То, как зверь, она завоет,
То заплачет, как дитя...
— Ну, а что здесь такого? Я не виноват, что я и классик одинаково видим этот мир и мыслим схожим образом.
— Ах вот оно как? Так Вы, значит, как Александр Сергеевич «наше всё», мыслите? Но ведь основываясь на других ваших стихах, Вы мыслите так же, как и Пастернак и как Лермонтов, Цветаева и т. д.
— Например? Я не совсем Вас понимаю.
— Не понимает он, хорошо, вот, пожалуйста, цитирую дальше Ваши гениальные строки:
Белеет одинокий парус,
туман над морем голубой.
Что потерял он здесь, казалось б,
и что же тянет в дом родной?
— Ну, и?
— Это Лермонтов, переработанный вашей кривой рукой.
— Зря вы так, просто у меня те же строки рождаются, когда я смотрю на море и вижу там парусник.
— Аааа, ну это многое объясняет. То есть новых ассоциаций, кроме как уже услышанных ранее, Вы не находите, правильно я Вас понимаю?
— Ну согласитесь, что всё равно ведь это совсем другие стихи?
— Конечно, полностью согласен — это совершенно другие стихи — стихи великих поэтов испорченные Вами — литературным вандалом!
— Да бросьте Вы, ну вот хотя бы одно из новых, буквально недавно совсем написанных, не хотите послушать?
— Хм... А вы знаете, если честно, даже интересно — на что ещё способен ваш ум.
— Спасибо, вот, послушайте:
Ночь. Улица. Фонарь. Магаз.
Льёт зряшный и неяркий свет.
Живи ещё сто тысяч раз,
всё будет также — смысла нет!
— Ну уж нет, изначально, это были стихи Блока!
— Да? Хорошо, вот тогда ещё одно:
Мы ходим, а под нами шар земной,
что из под ног никак не уплывает.
Как жаль, что Вы, увы, больны чумой,
как жаль...
— Так. Вон отсюда и забирайте все свои шедевры и мой вам совет: сожгите это всё, забудьте, поэзия — не ваш талант!
— Ой, да что Вы, поэта легко обидеть можно, а ведь он как художник, он иначе мир видит!
— Во-оон! Поэт-плагиатор!! Катитесь, иначе я сейчас вызову охрану!
— Ну и чёрт с Вами! Вон, ван Гогия тоже сначала умер, а потом его признали гением живописи!
— Кто-кто? Ван Гогия? Это видимо тот, что из Грузии? ВОН ОТСЮДА!!! ВОН!!!