Real-story на внеконк Покса: как я на ПФ заходила

На репите в ушах бился голос:

Дон ли, Волга ли течёт — котомку на плечо,
Боль в груди — там тайничок, открытый фомкой, не ключом.
Сколько миль ещё? Перелёт короткий был не в счёт.
Долгий пыльный чёс, фургон набит коробками с мерчём.
Верим — подфартит, наши постели портативны.
Менестрелю два пути: корпоратив или квартирник.
Схемы однотипны, все теперь MC.
Ведь, смену породив, мы здесь достигли смены парадигмы,
Теперь рэп — многопартийный; бэттлов наплодив,
Я смотрю в зеркало по типу: «Сколько бед наворотил ты!»
Я б весь рэп поработил, но всё время в пути.
У индустрии нервный тик, валокордин — стенокардийным!
Соберите суд, но победителей не судят,
Мы первые кроманьонцы — мы выбились в люди.
Не пизди! Я кладу на вас, челядь, пятикратно,
Ведь мы выступаем сильно, будто челюсть питекантропа! ***

До дедлайна оставалось три часа. В голове прочно засела годная идея с камерой-обскура, но мне не хотелось сливать сюжет в малом объёме. Скиллы моей оппонентки мне были неизвестны. Для судейства пригласили двадцать трёх человек. Все приглашённые были со стороны Гостьи из прошлого, модератора площадки, на которой я зарегистрировалась неделей ранее.

Голос в ушах не унимался, вибрировал на подкорке:

Дай силёнок тут не свернуть и не сломаться.
Есть маршрут и есть на трассе населённый пункт,
И там нас сегодня ждут; нытик, не будь женственным,
У Руслана в деке саундтреки к путешествию.
Снова ебло заспано, снова подъём засветло,
Снова броник, снова дорога, мешок за спину,
Всё наскоро, в поле насрано, дождь, пасмурно,
Мост в Асгард — после, пусть просто везёт с транспортом.
Я делаю каждый свой куплет автопортретом,
Час на чек, читаем рэп, как логопед под марафетом,
Трафарет на парапетах: лого на стене везде,
Моё ученье — всем, как Магомета с Бафометом.
Я звезда? Дайте тёплый плед и капюшон,
Салфетки жопу вытирать — и всё, отметка «хорошо»!
Раньше говорили: «Я бы с ним в разведку не пошёл»,
Я с тобой в тур не поехал — ты проверку не прошёл! ***

Вибрация с подкорки захлёстывала меня целиком, я вскакивала, закуривала сигарету, смотрела на часы. Я успеваю расписаться. Я всегда успеваю…

Наша земля топит одиночек как щенят…
Бомбу ночью сочинял, что есть мочи начинял,
Я так хотел принадлежать чему-то большему, чем я! ***

А что, если… Тема «город наоборот». Может, хрен с ним, с художником и его перевёрнутыми пейзажами? Так-то конфликт годный: гений стремился быть как все, а когда получил заветные очки с эффектом камеры-обскура, к которому глаза не адаптировались, и мир вернулся с головы на ноги, его картины утратили очарование…

Нет, не успею.
Что, если написать про мальчишку в незнакомом городе, спешащим на свидание? Город будет… Пусть будет Калининград. Одна из судей точно оттуда, хотя бы один голос я себе нафармлю. А конфликт? Пусть девчонка, на чей зов он примчался, ему изменяет.

Я отжала репит, в ушах зазвучало:

Я не был рождён для великих дел.
Какой из меня воин, блядь, лидер и диссидент?
И как я очутился, сдуру, где вечный сюр,
Посередине жизни в сумеречном лесу?
Я несу и так едва крест, я те не Иса,
Кого я и куда поведу, я потерян сам.
Они спрашивают: кем же я стал, за что борюсь?
Где дорога? Отъебитесь, ей-богу, дай упорюсь! ***

Да уж, очутилась в сумеречном лесу. Случайно зарегистрировалась на площадке, когда основной сезонный конкурс уже начался, решила впитать в себя новый уровень мудрости. И тут же споткнулась об отзыв, где рецензент дописывал за участника рассказ. Поставить камменту минус возможности не было, зато предусматривались дизлайки в репутации через профиль пользователя, чем я и воспользовалась…

Я не подхожу для борьбы со злом,
Тут бунтари все обречены, как Авессалом.
Я за добро, но я пишу книги, а в остальном —
Да гори оно всё пламенем синим, ебись конём!
Страусиный приём, но куда мне лезть на рожон?
Я в городе на птичьих правах, мне здесь хорошо,
Я не местный мажор, я, естественно, вижу всё… ***

Утром следующего для рецензент подняла вой, что её репутации лишили. Стали подтягиваться неравнодушные. Порядка трёх десятков. Более двух суток я держала оборону, огрызаясь. Как сформулировал тамошний старожил: «Тьма патронов не жалеет». Ну да, их есть у меня.

Потом некий Авианосец вышел с предложением отправить в бан его, но непременно со мной. Я поржала: нафиг бы мне не упёрлась его компания, я ж ничего не нарушала. А потом выяснилось, что так можно было — по просьбе мимокрокодила меня забанили на три дня при содействии Гостьи из прошлого.

Пойми, меня не ебёт.
Я что вам, сильный мира сего, политик? Алё!
Я писатель, роли спасителей — не моё.
Смотрите-ка, меня даже гор почти не берёт…
Пора домой, эта вечеринка — гнильё,
Кто-то перепил и блюёт… ***

Пора собрать мысли в кучу и изобрести складный сюжет…

А ведь я после бана разлогинилась и почитывала форум. Посмотрела, как себя ведут хвалёные модераторы, на пустом месте разгоняя конфликт. Следом за мной ни с хера на пять дней укатали активного участника форума — грамотную даму, заведующую кафедрой русского языка в одном из университетов.
И если мой бан меня лишь удивил, то этот прецедент всерьёз раздосадовал. Как только случился авторазбан, я заявила о своих непримиримых разногласиях и вызвала Гостью из будущего на дуэль.

Итак, рассказ. Я не смогу победить гидру с пустыми руками.
Хрен с ней, с научной фантастикой и камерой-обскура, надо быть ближе к народу.
В ушах звучало:

Я думал, время вышло, вымя выдоено.
На дороге рытвины и выбоины, валуны и глыбы
На моей тропе меж мира, войны.
Одни считают, что я сильно хитровыебанный.

Другие — видят во мне наивный мир игр и книг.
Ты пойми: я — гибрид, я вырос и таким, и таким.
Я не был задуман для света софитов, интриг.
И адреналина, выбор линии судьбы не хитрит.

Я просто годами писал и смотрел в окно.
Зачёркивал, стирал, неустанно толстел блокнот.
Хрупкие миры распадались во тьме на столп,
Покуда мёртвые кумиры взирали со стен во двор.

Я был один, мироздание по краю вело.
Теперь, из каждого киоска смотрит моё ебло.
Но что изменилось? Ничего внутри, а с виду — зело!
Ведь закрутили в узелок сильные мира сего.

До того, что стресс, кипиш, бег, квиддич.
Раньше я думал, что в тридцать лет — финиш.
Но я здесь, видишь, — Glenfiddich.
Они куксились, сдулись. Хули ты не сгинешь?

Они что-то просят и портят воздух и нервы.
Судмедэксперт то ли кровь, то ли сперму.
Суке — руку и сердце, издателям — Букера, сделки.
Читателям — чучела в клетке.

Эй! Я видел цирк ваш с виселицы. Забудьте Сунь-цзы и Лао-цзы.
Ведь в этом цирке лишь два пути: суицид или стоицизм.
И если выбрал не суицид, тогда — терпи, хватит ныть, дай вовсю идти.
И да, мы ссым, каждый сыт, страх и солипсизм, но на зло миру мы взлетим среди суеты.

Мой город вне времени, вне территории, племени, рода и империи.
Троя, Помпеи, Рим... Мой город — морок и видение, что во тьме видит Бедуин.
Мой город на горе руин. Мой город — лабиринт, где по нему слепой и неумелый гид…

…ты ответь на такой вопрос мне:
Может ли творец жить в башне из слоновой кости? ***

Да. Пусть так. Пусть на коленке. Назову рассказ «Город под подошвой».
И пусть вокруг враги, патронов хватит на всех!

Окна видно во тьме…
Воры да копы, дорога над пропастью,
Горький дым по воде.
Молох работает, своды Метрополя,
Тёмная цитадель.
То ли курорт, то ли антиутопия,
Гуру штаб — где темно
Там, где сыро, где пыльно, где мрак,
Так уж тут заведено —
Либо трон, либо яма с дерьмом, либо принц, либо раб.
А для рабов не поёт золотистый восход,
Не зовёт серебристый закат,
Издалека не для них полыхнёт горизонт
И найдётся немыслимый клад — это лишь для господ.
Если ты не увидел, о чём я, ты, видимо, слеп, выйди на свет,
Пусть невидимый пёс нападёт на тобой неувиденный след.
Наступает циклон, очень скоро на город обрушатся ливень и снег,
Гибель и смерть…
Я не понял, о чём это, но всё это только что видел во сне.
И слова «где нас нет»,
А сон диктует в тетрадь: «Время впустую не трать»
Обязуюсь писать, пока время не сунется вспять… ***

Рассказ получился хреновым. Дуэль я выиграла со счётом 22:1. Шёл май 2021 года.
Политика модерации на Пролёте Фантазии по-прежнему не выдерживала критики…

_____________________________________________________

*** — все использованные цитаты из песен Oxxxymiron, созданных задолго до того, как его — Фёдорова Мирона Яновича, — признали иноагентом. Клип ниже тоже датирован 2016 годом.