Октябрь

Не ветер слышно – голоса листвы, о ветре гомонящей без умолку; в ночь – вой изюбрей, судный скрип совы; с утра пораньше – бодрую двустволку. Октябрь. Театр с плясками дождей, с волшебным сном на солнечных полянах, с добром во зле и роскошью в нужде, со всем, что в нас, по скудости, полярно. Двоимся мы, он целен, неделим. Угрюмость долга, мишура желаний для нас противны, он – четвёртый Рим, где не царя – бродягу ждут с дарами, которых ни принять, ни растоптать, как голоса листвы, своё отпевшей, и не про нас, не для ветров нездешних, не ради и не для, а просто так.

Октябрь…