Худой художник

Жил художник худой,
Но не свой, не чужой,
Впрочем,
Ядовитый в словах,
Как в кривых зеркалах,
Очень!

Словно сам Бонапарт,
Распинал авангард,
Ретро.
Кстати, руку набил
И себя возомнил
Мэтром.

Был охоч до чудес,
Рисовал утром лес
Ранним.
Милых дам репортаж:
«Очарованный наш
Странник...»

За великий аванс
Правил бал реверанс
Мысли:
За бесплотной спиной
Вновь копался в другой
Жизни...

Всё чин-чином — не вор,
Но встревал в разговор —
Клином —
Лишь бы дров наломать:
И ни дать, и ни взять —
Циник!

Хоть нечистый на дух,
С виду был, как петух,
Важный.
Не король и не шут —
Заявился на суд
Страшный,

Где на чистых холстах
Он писал на глазах
Грязью.
Как в театре шакал,
Сам себя наказал
Разве...

Был художник худой,
Но не свой, не чужой
Точно:
Время спит на часах,
Мир застыл на губах
Точкой.