Это больше, чем боль...

Это больше, чем боль,
Это больше, чем бой,
Это света любовь
К заплутавшим во тьме,

Это — быть не собой,
Но остаться собой,
Это путь меж гробов,
А иного ведь нет...

Это шелест ветвей,
Кротость замкнутых век,
По траве суховей,
А душа — сухостой,

Пусть поёт соловей —
Не тебе, человек,
Но ты слушай, говей,
Умывайся росой...

Завтра — тысячи глаз
Или тысячи язв,
Блеск огня, что не гас
Никогда в глубине...

Нет ни дня — про запас,
Ты таков без прикрас,
Мир в пороках погряз,
И спасения нет

От течения лет,
От безумия масс...

Это больше, чем боль,
Это больше, чем бой,
Это то, что судьбой
В час конца назовут...

Это отзвук любой,
Это — жизнь за тобой
По траве молодой
Мчится, слышишь ли звук

Деревянных шагов —
Сердца стук? Ни врагов,
Ни друзей, только слов
Зеркала, чтобы в них

Отразилась любовь
К тишине — и цветов
Красота, и, даст Бог,
Не застынет язык

И не дрогнет рука,
В недрах черновика —
Зёрна, может, ростка
Не увидишь и сам...

Пусть истёртая ткань
Не потерпит стежка,
Жизнь — не так коротка,
Ты не веришь часам,

Пьёшь рассвет, как бальзам,
Держишь ночь у виска.

Завтра — утро, вокзал,
Ожидания зал,
Сожаления залп,
Нервный скрип поездов...

Это — больше назад
Нет пути, по глазам
Не прочесть — всё сказал,
Что сказать был готов.

Это больше, чем вздор,
Это больше, чем дом...
Воздух пьётся с трудом,
Раскалён и тягуч...

Всё на свете — вверх дном,
Ночью день, а ночь — днём,
Мне бы виски со льдом,
Мне надежды бы луч...

Но кругом — пустота,
Посмотри, кем я стал,
Раскалённая сталь —
На пути и в груди,

Жизнь, как книгу, листал,
Расставлял по местам
Запятые, настал
Час идти — так иди...

Я не знаю, что там
Ещё ждёт впереди...

Что-то ждёт впереди...