ИЗ ЖИЗНИ ЛИТЕРАТОРОВ

Засунув нож за голенище,

Поэт по городу идёт.

Он ищет девки гнездовище,

Как Дульсинею Дон Кихот.

Наш Виктор Викторович Мушкинд -

Повеса, гаер и срамник,

Вечор писал свои частушки

Прелестной барышне в дневник.

Потом просился к ней в постелю,

Напорист был как бундесвер,

Носился голым по отелю,

В итоге послан был на хер.

Теперь же алчет он отмщенья

Среди московских непогод,

Крадясь в сугробах светотенью,

Как непривычный к ним енот.

А снег летает и ложится

На темя, словно бигуди, -

По нервам бес стучит копытцем:

Порезать суку на ломти!

Так Мушкинд стал посланцем ада,

Нещадным гневом пышет грудь,

Скользя по льду, виляя задом,

Поэт в метели торит путь.

А ведь писал в её тетрадке

Стихи в любовной пелене,

Теперь один, как пень на грядке...

Что ж, на войне, как на войне!

Копать, конечно, проще летом -

Куда быстрей достигнешь дна,

И убивать из пистолета:

Бабах! И пулю в сердце - на!

Мешает целить глаукома,

Стрелок он тоже никакой...

Лежал в трусах бы лучше дома,

Нашёлся, тоже мне, герой.

* * *

Наш Мушкинд, самых честных правил,

Нашёл письмо в щели ворот,

Что Достоевский там оставил:

Куда ты лезешь, идиот!

Подписывайтесь на нас в соцсетях: