Должно быть писатель, вития (с)

Как попугай в охоте на кротов,

Непостижим и томно завирален,

Три шкуры променяв на семь потов,

Он был знаток иных сердец и спален.

Был свой устав на каждый монастырь,

На каждый чих своя фармакопея.

И панацеей был кому псалтырь,

Кому клистир, кому прозопопея.

Зеленой гривой заячьей травы

Неторопливо тропы зарастали.

А он писал: «Ко мне писали Вы?»

Нет, лучше: «Вы ко мне писали?»

Мяукал котик, Тузик грелки рвал,

Метался аист в промысле капустьем,

И мысль была проста, как коленвал,

Или как… впрочем, аллегорию опустим.

Тянула лошадь бочку, пел сверчок,

Рыдал над лабудою обыватель,

И слово набухало между щёк,

Как… мильпардон, прости, простой читатель.

Хоть с ним дорога разве на завод,

«Свободный, смелый дар» нигде не гнали.

И всё très bien, и были биеннале

Порой аж по четыре раза в год.