Выбор
Тяжела голова на осеннем ветру.
В небесах, как ни странно, на ангелов нет и намёка.
Помолиться, быть может, в простенок, святому Петру –
чтоб свеча не сгорела и чтобы звезда не намокла.
Или проще уйти, не сподобившись ласки, в леса,
запереть голоса и разбить окаянные трубы,
в позабытой деревне купить безымянного пса
и в округе прослыть то ль отшельником, то ль душегубом.