увы

себе я соврала — сама себе
да так, что не вралось ушам другим,
а ты был рядом, тут же оробел
не слышал никогда такой пурги

мой каблучок застрял в твоей груди
немного провернулся и утих
мне было так неловко — ты грустил
пока что сочинялся этот стих

мой телефон разряжен, он молчит,
а твой трезвонит — в нем сидит жена
ей не уснуть никак одной в ночи
в ней зреет ядовитая слюна

я вру… я вру… я мантру говорю
о том, как хорошо иметь семью
иметь уют среди пустых кастрюль
иметь любимую жену свою

не ту, что с телефона, как с петель
к тебе сорваться ночью норовит,
а ту, что стелет новую постель
и врет тебе… 
и врет себе, 
увы…