Повесть о настоящем друге. (На внеконкурс Покса «Друг»)
Встретились в парке у Эрмитажа два друга-писателя — Большой Писатель и Простой Писатель.
Простой Писатель, узрев коллегу, с поклоном к нему:
— Каво я вижу из Парижу! Привет, бро, привет дарагой!
— Дарова!
— Каг дела?
— Хуева.
— Чё так?
— А чему радоваться? Скоро осень, вон уже листья желтеют, да и деньгаме поиздержался.
— Дык, а авторские, гонорары?
— Облом с авторскими — эксмошники мои мемуары под сукно положили, щас какую-то жоскую халтуру гонят.
— И не говори, бро, меня тоже щас не издают.
— Тебя ж вроде и раньше не издавали.
— Ну, раньше хоть в газетенках иногда тискали, а щас с баблом конкретно завал — через неделю встреча одноклассников — мне, как Члену Союза, персональное приглашение прислали, а у меня к стыду, подходящего пиджака нету, старый в химчистку после нового года сдал, а его там благополучно спиздили.
— Квитанция есть? Требуй деньги, должны возместить.
— Пытался — голый вася. Там если перед сдачей не застраховал, то выплачивают десять рэ за одну испорченную шмотку. Неважно за какую — хоть за пальто, хоть за одеяло, хоть за носовой платок.
— Да, встрял ты брат, даже не знаю, что тебе и посоветовать. Хотя, есть одна идея.
— Ну-ка, ну-ка что за идея? — заинтересовался Простой Писатель.
Большой Писатель достал платок, вытер пот со лба, пожаловался:
— Жарко. Пивка бы щас холодненького.
Простой Писатель намек понял, засуетился:
— Это мы запроста, давай присядем, дорогой друг.
Мужчины прошли к свободной лавочке, расположенной в тени большой липы, присели. Простой Писатель окинул взглядом аллею, увидел небольшую будочку с надписью «Пиво-Воды»
— Я мигом. — Произнес он и бросился к будочке. «Золотого фазана» в «Пиво-Воды» не оказалось, зато нашлось две банки холодного пива «Балтика № 9». Простой Писатель рассчитался и поспешил к Большому Писателю:
— Угощайся, дорогой друг! Так что там у тебя за идея была?
— Благодарствую! Да идея про то, как бабла поднять.
— Хорошая тема, поделись.
— На АльтерЛите Покс конкурс замутил
— Да че-то я с Поксом не пересекался, даже не знаю, кто он такой
— Да я и сам не пойму — по замашкам он вроде бы в доску наш, но не наш, это точно, наши люди из одной миски с котами не едят. Ему отстегнуть штуку евров за какую-то хуйню в его конкурсе — как тебе банку пива выпить. Народ болтает, что его вроде рассматривают на должность куратора над всей мировой контркультурой.
— Дык, вроде ж говорили, что Рокфеллеры Пугочиху в министры культы пророчат
— Пугочиха против Покса — пешка!
— Да ладно?
— По телевизору сказали, что она пела на ДР у Поксовских котов. Покс ее для своей лысой кошки Цили заказывал, ей в пугочихином исполнении нравится «Песня про голубого кота», там че-то «Тра-та-та тра-та-та, посмотрите на кота»
— Ни хуя се народ оборзел — для каких-то лысых кошек наших народных заказывают.
— Ты, короче, напиши Поксу на конкурс че-нить поэтическо-космическое на народно-скрепную тему, он любит такое. Не, ну не прям, чтобы сказы о Байконуре под гусли, а что-то попроще, желательно в рифму и с матюками.
— Есть, есть, у меня такое, — обрадовался Простой Писатель. Там длинное, точно народное, я только две строчки помню: «А бесстыжая горилла на комоде хуй дрочила, и спускала малафью, прямо в рожу соловью»
— Пойдет, это вообще жесть и стопудовая победа! Только ты это, после конкурса не забудь про меня, а то я вас блядей знаю — учишь, учишь вас, а когда дело до ящичка пива доходит — это мы сами, это мы без друзей выпьем.
— Да ты че, бро, гадом буду — с меня ящик пива. Ты ведь мне настоящий друг! Кстати, а ты сам-то чо не хочешь поучаствовать в конкурсе?
— Так-то собирался, но не могу тему нащупать, нынче не в ударе я.
— Н-да.... Бывает.... Муза, сука, она такая.... Но ты это, не грусти, гони осень из головы. — Пожалел друга Простой Писатель
Друзья пожали друг другу руки и разошлись по своим делам — Большой Писатель пошел в жилконтору платить трехлетний долг за домофон, а Простой Писатель вернулся домой и сел писать стих на конкурс Покса. Но увы, пока он подбирал рифму к слову «Гравиоскафандр», конкурс закончился и победителем в нем был объявлен «Большой Писатель» с рассказом «Как у моего друга спиздили пиджак в химчистке».
Мораль:
Нехуй щелкать литцом, когда Покс конкурсы объявляет ))