Напасть

Когда на внутреннем диване внутренний опоссум

Лежит и коротает ночи до зари, 

И, если бдит поэт, но ленится, стихов не постит, 

То сам себя он пожирает изнутри. 

И так, пока пиит творит, пока не дал он дуба, 

Его не покидает пагубная страсть, 

И ночку каждую с бесцеремонностью суккуба

Его имеет эта мерзкая напасть. 

Шевелится в нëм червь прожорливый, всегда голодный, 

Предпочитает он разнообразье тем, 

И увеличивает потреблëнных ежегодно

Число велеречивых, как всегда, поэм. 

Стишки короткие писать, скажу поэтам, неча! 

Они стараются, аж пена каплет с губ. 

Безостановочно строчат стихи и бесконечно

Давно известные Барыбино и Куб. 

Бывало, утром ранним вздрогнешь, если дрянь присниться, 

Мир за окном точь-в точь стал, как кошмар Дали. 

И чьи-то по небу стихи летят, кричат, как птицы, 

И словно падают за горизонт вдали.