БоЗВ (3)
Ум Зинаиды Васильевны творческий
сопротивленья встречала стена.
Даже была в своём имени-отчестве
неуважительно сокращена
и в кулуарах окрещена Зивою.
А отчужденья причина проста:
Зива была, словно тролль, некрасивою.
Но ведь по сути, что есть красота?
Мера стандартам пустым соответствия,
глупый фантом в архаичной пыли.
Разве похожа Орлова советская
на прототип буржуазной Джоли?
Нет. Но полны вожделенного пламени
взор комсомольца и взгляд барчука —
дань эталонам, как памятник каменный,
в тесных штанах осязает рука.
Глушит в нас социум отзвуки фауны —
акт экзорцизма над телом вершит.
В хомо-эректусах клочьями рваными
мечется дух под напором души…
* * *
Душит обида, сбивает дыхание.
Память — как в горле собравшийся ком.
Только лишь бёдер поджарых касания
могут помочь позабыть о таком.
* * *
прод. сл.
-
-
-
-
-
-
-
Ну, про "некрасивых женщин не бывает" уже сказали)) остальное отлично! Жду продолжения
1 -
Природа - штука сложная. А уж женский ум редко служит приманкой без внешних данных.
Но болею за героиню, в балладе не бывает простых решений!))
-
Но ведь по сути, что есть красота?//
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде? (Заболоцкий, но кто помнит...)1 -