Синдром палиндрома
Пишу тебе снова. Мне пусто и так... бессонно.
Живу одиноко. Картина всегда про море.
Настойчивый плющ беспощадно обвил колонну.
Тоска меня душит. Но больше я с ней не спорю.
По роще брожу. Бродят мысли со мной толпою.
Безликие все. Ту, одну, найти не умею.
Бесила меня, я прогнал её прочь, не скрою.
Теперь вот ищу, чтобы снова сделать своею.
За старым сараем тюки подгнившей соломы.
Пытался поджечь — только дым, огня не дождался.
Я каждое утро иду куда-то из дома.
И мне каждый вечер не хочется возвращаться.
Читаю ночами, жгу свечи, как древний старец.
Тома неотправленных писем — а их всё больше.
Прочёл уже тысячи. Сколько ещё осталось?
Успею ли? Я не спешу — здесь не ходит почта.
Жизнь, в общем и целом, идёт. Иногда нелепо.
На дальних озёрах цветёт незабвенный лотос.
У берега море навеки рассталось с небом.
А сатор Арепо всё тенет опера ротас.