СТОЛИЧНОЕ

Наверно, чем-то прогневил я муз —
Поэзия во мне в сабзу скукожена…
Смотрю в окно как чешет лысопуз,
Похожий отдалённо на Рогожина.

Мишаня так бы, видимо, не смог
Скользить вовне судьбы по плитке каменной
Сквозь время и густой июльский смог
С конца окраин к центру Белокаменной.

Жара опять сменяется дождём,
Скупые капли — хмурой фанаберией…
А мы (я и сознание) всё ждём,
Когда Россия станет вновь империей.