Mortido

Все дороги летом — в осень, все приметы к скорой стуже,
Всё отчаянней вопросы, всё темней чужие души,
Пожирая снов осколки, ночь ползёт по ржавым крышам,
И своя душа нисколько не светлее и не ближе.

Сту́дит кровь промозглый ветер, полночь жмёт гортань гарротой,
Несмешно шучу о смерти, безнадежно жду чего-то.
Как во сне брожу послушно между будущим и прошлым.
Я старею — это скучно, не взрослея — это пошло.

Пью на пару с днём вчерашним яд полыневых рассветов,
Чтобы не было так страшно загонять в шкафы скелеты,
Чтоб забыть /здесь имя стёрто/, чтобы вспомнить слово поздно,
И, с утра проснувшись мёртвой, поменять стихи на прозу.