Забыт, прощён, свободен

«Забудь меня, прости, живи», —
я у поэта прочитала.
Ну не тревожься, мук любви
не чувствую уже нимало. 

Иссяк источник нежных слов,
их поглотила бытовуха.
Но что же делать мне? Из снов
сотворены картины духа!

В них каждый твой случайный взгляд,
улыбка — дань моей надежде.
А страсти яростней горят 
и ослепительней, чем прежде.

В цветной волнующий сюжет
ложатся мелкие детали.
В нём только мы, и лишних нет.
Все знают, кто во снах летали,

что грех отталкивать мечту,
когда из сердца возникает,
её — несбыточную, ту,
которая одна такая.

В ней Эрос алым путь устлал,
как на гламурных фотоснимках.
Но бездн таких, где правят бал
Морфей с Танатосом в обнимку,

однажды разорву я круг.
Вы тут, я — Там. В тоннеле свет.
Так ты о чём просил, мой друг?
Забыт. Прощён. Меня уж нет.