Отражения
Пусть полощется в купели
Нежность облачных ланит!
Не убит я на дуэли,
Не забит живьём в гранит.
Рок лабают мне кукушки —
Много осеней и зим
Буду ваш навеки Пушкин.
В отдалении, вблизи
Двое разных нас, но оба
Подпираем лоб рукой
/Дьявол с мордой эфиопа,
С ликом ангельским — другой/,
Отражения друг друга,
Пишем болью красных букв:
«Матом землю кроет вьюга,
Путник воет на судьбу...»