ПОЭТ

Посвящается Арсению Тарковскому

Стихи плывут волны вольней;

Поэт восторг мешает с мукой;

И вьётся, вьётся мулине,

Переплетая смысл со звуком.

Свеча сгорает на столе,

Душа, сквозь вымокшие стёкла

Пройдя, как коршун на скале,

В ночной дожливый час промокла.

Поэт, как аксакал-акын,

Курлычит и бормочет что-то.

Он вышибает клином клин,

Он задаёт себе работу.

Поэт от муки изнемог,

И полон счастьем от восторга.

И бесконечно одинок,

Часть жизни от себя отторгнув.

А в этих звуках есть ли прок?

От этой хвори нет рецепта.

Он жил на улочке Щипок

В пересечении с Зацепой.

Здесь был московский старый быт,

Копыта цокали о камень…

…И кто-то снова говорит

И мучает себя стихами.