Дети ближе к Господу. Так и есть —
Пишут письма. Искренне и без фальши.
А моё ты можешь сейчас прочесть?
Я взрослеть, увы, не умею дальше….
Это плохо, может быть… Не ругай.
Я боюсь, наверное, взрослой жизни.
У меня эмоции через край —
Забродивший сок перезрелой вишни.
Я грешу и каюсь… Опять грешу.
И пишу, но письма не отправляю.
Доверяю буквы карандашу,
Собираю строками птичью стаю.
Пусть летят на волю мои слова,
Сколько можно мучиться им в неволе?
Если я сейчас до сих пор жива,
Значит строчки вызрели в чистом поле.
Проросли сквозь боль, обманули смерть.
На минуту к Богу меня приблизив.
…Я пытаюсь письма, как песни спеть,
Небесам жестоким бросая вызов.