Прощальный романс

Я Вам пишу, хотя и вышел срок. 
Летает мысль, как хармсова старушка, 
На самой верхней полке дремлет Пушкин, 
А рядом с ним вчерашний пирожок 
В крутых изгибах мёбиусной стружки. 

И я как будто заблудился в ней, 
Не там, где мне мечталось, и не с теми. 
Ночами пил, и, маску снять не смея, 
Мешал на дне стакана пену дней — 
Дождливое безрадостное время. 

Пока однажды свет далёких звёзд 
Не осветил мне путь к другой Вселенной, 
Пустив надежды ток по мёртвым венам, 
И ловля рифм на волчий мёрзлый хвост 
Как будто обрела и смысл, и цену. 

Но каждый стих похож на эпикриз, 
Пусто́ты в пустоте, и красной нитью, 
В нём скачет суслик, что пока не виден... 
Оставь надежду, выходящий из! 
Мне нечего оставить.
Извините. 

Я Вас любил... Ну чем не некролог?! 
Изнанку чувств исследовав in vivo, 
Я задушил прекрасные порывы, 
Вам посвятив лишь пепел этих строк 
И эхо слов, убогих и фальшивых.