Крафт
Живëт внутри самоубийца Крафт,
Проходят зимы, их сменяют лета.
Но не открою самый дальний шкаф,
Где навсегда запрятаны скелеты.
Грехов тяжёлых душу давит спуд.
Но исповеднику их не раскрою.
И на закате, наконец, убьют,
На небе роспись я оставлю кровью.
Нет, не философ я, не демиург.
И не имею склонности к витийству.
Одно я знаю, город Петербург,
Как будто создан для самоубийства.
Я допишу записку, но свечу
Не буду жечь, чтоб не было пожару.
И перед тем, как пулю получу,
По рюмке выпью с двойником на пару.
Но нет, коль выпью рюмку коньяку,
До полуночной не доживши стражи,
Стрельну, прижав свой револьвер к виску,
И после кровью комнату изгажу.
Пора, пора! Как будто сколок льда
К живому сердцу прикипел случайно…
Когда умру, то искуплю тогда
России грешное существованье…