Изнанка
Все иллюзии детства прошли, да и пох.
Тут бы выжить, не сдаться, иное не в счёт.
А толпа заоконная мерно течёт,
Маршируя на стыках разбитых эпох.
Вроде всё, как и прежде — цветы и трава,
Почему же усталое сердце болит?
Спят погосты под прессом из траурных плит,
И неважными стали простые слова.
Треснет почва под весом шагающих ног.
Разорвутся далёкой грозой небеса.
И сгорят все поэмы, что ты написать
Собирался когда-то.
Но так и не смог.
Меланхолия в сердце вопьётся, как шип...
***
Вьётся пепел уже ненаписанных пьес,
Барабаня изнанкою рваных небес
По изнанке растерзанной в клочья души