Сон про конкурс Деда
Лег спать вчера не поздно, думал - отдохну от конкурсных ожиданий и переживаний. Ага, размечтался... Получился форменный хрен на рыло, а не отдых…
Не успел глаза прикрыть, как сразу в сон провалился. И снится, вроде сижу я у Патриарших на лавочке, а по аллее, со стороны ларька "Пиво и воды", идут два чувака, один старый с бородой, второй помоложе, в очках и с котом на плече. Присели рядом со мной и че-то меж собою беседуют. Я сам кошатник и людские лица плохо запоминаю, а вот кот показался мне знакомым, то ли лысый, то ли бритый, где-то я его уже видел.. Только хотел спросить у того, что помоложе, про кота - ну породу там узнать, наличие котят, - а кот лапу к губам своим приставил, знак подает, мол, тише, блять… И на ухи свои показывает, маячит – сиди и слушай..
Прислушался, о чем эти двое говорят:
- Олежа, ты на Толкача бочку не кати, он мужик нормальный, отнесси ко мне со всем своим уважением…
- Кузьмич, да я не качу, просто показал ему, кто в доме хозяин, а то ишь – возомнил, голодранец….
- Ты Олежа, найди Мокаревича, он где-то в твоих Франциях щас ошивается, и прикажи ему, пусть "Таежный детектив" Толкача положит на музыку – гимном твоего конкурса будет. Только стукни кулаком по столу и потребуй, чтобы музыка стала гИмном, а не гимнОм. Дай ему на пирожок с капустой, он согласится… И пока твой конкурс к вершине пирамидки подойдет, вылови Пугочиху и заставь ее выучить текст гимна наизусть, ей на два пирожка дай, их там двое… Когда твоего Главного Победителя в конкурсе будут награждать – пусть стоит рядом и поет гимн. Не под фанеру, а вживую пусть поет…
- Вживую, Кузьмич – это вряд-ли, там у Толкача двадцать тысяч знаков с пробелами, а бабушка Алка за свою жизнь столько вживую не выучила…
- Ну тогда пусть хоть пробелы выучит и их поет…
- Ладно, посмотрю, если к тому времени у меня останется что-то на гимн – сделаю, как ты советуешь.
- А если не останется?
- Тогда, Кузьмич, сам станешь около пьедестала и будешь петь пробелы…
- Ой, Олежа, да твои участники конкурса к тому времени забудут, как меня зовут, скажут – «А что это за бичуган там крутится? Уж не пьедестал ли решил украсть?». Лучше Пугачиху уговори, я тебя знаю, ты мертвого уговорить сможешь… Да и память у меня уже не та, из всех музЫк я только Мурку и помню...
Встали и ушли. Напоследок мне бритый кот лапой помахал, мол – «пока-пока»
Только что проснулся весь в поту, думаю – ну их нафиг эти конкурсы, а то так и крыша может съехать…
И что самое отвратительное – сон-то вещий, ибо снился со среды на четверг… А все знают, что со среды на четверг снятся исключительно вещие сны…
А вы говорите – «зачем свой детектив в блоги перенес»… Затем и перенес, что в блогах текст дольше сохранится. В «Прозе» по нему читатели будут топтаться, ногами затаптывать, глазами – сглазивать, за неделю до дыр зачитают... А в блогах – тишина, покой, температура хранения – все на высшем уровне…
Осталась одна надежда на пословицу – куда ночь, туда и сон..