Свобода

В Москве девяностого года

мы были чисты и пьяны.

Кипели сирень и свобода

в бездонной кастрюле весны.

Поток наш был пёстр и неистов,

любых революций мудрей,

от чёрных знамён анархистов

до флага российских царей.

Срывал нам и крыши, и флаги

тот ветер, что в мае не спит.

Мы пили свободу из фляги,

как плохо разбавленный спирт.

Угрюмая нищая тётка

о чём-то вещала, крестясь.

Слова её тихие кротко

ложились в подсохшую грязь.

Она там была талисманом,

умевшим смешить и терзать.

Как будто Россия сама нам

пыталась о чём-то сказать.

Мир старый отпал, как короста

и стоя в начале пути,

не ведали мы, как непросто

путём этим новым идти.

В Москве двадцать третьего года

опять распустилась весна.

Искрится на солнце свобода

в бокале плохого вина.

Я выпью её без остатка,

до скрипа зубов о стекло.

И станет мне больно и сладко.

Себе молодому назло.