Букет
Упал из рук на пыльный стол
Букет цветов увядших.
Я помню, он и пах и цвел
В минувшем дне вчерашнем.
Он там ещё благоухал
В саду под звуки мая,
И скорой гибели не ждал
Лишь радость источая.
Но на беду, да, на беду,
Ты оказался в том саду.
Я ж в безрассудстве сладких слов
Увы, не понимала:
Из рук твоих нет, не любовь —
Погибель принимала.
Цветов, в букет зажатых, стон
Услышать не сумела,
Покуда с ними в унисон
Душа не заскорбела.
Так горек опыта итог!
Кровит, как сорванный цветок.