Сплиновый спин

Когда с утра не варится никак
то, что в постель никто уже не носит,
ты просто вертишь яблоко в руках,
вращения запутывая оси.

В нём борются червяк и пестицид
и прочие антагонистов пары,
в нём шар земной, наполненный, висит,
мятежным духом Розы или Клары.

Очередная теплится весна,
немного жарче, чем необходимо.
Суть мирозданья, в принципе, ясна.
Она лишь в том, чтоб годы плыли мимо

твоих надежд, твоих дурацких грёз...
И плоти новый март играет фугу
затем, чтоб не подумал ты всерьёз,
что люди предназначены друг другу.

Ты слышишь, как чуть реже, чем всегда,
в поросших жизнью их духовных склепах
из маленьких грешков растёт беда,
а счастье — из случайностей нелепых.

Но ты отнюдь не Марк и не Лука,
совсем не Кант и даже не Пелевин
ты просто вертишь яблоко в руках
и увлечённо думаешь о Еве.