Хуже поэта

Не ищи прошлогодний снег.
Я — как все, но хуже при этом.
Ты, похоже, бредишь во сне,
называя меня поэтом.

Ишь Мальвина, нашла Пьеро.
Только я не поэт ни разу.
Не умею придать пером
новых смыслов расхожим фразам.

И чихал я на пыль веков,
и в грядущем совсем не гуру.
В завихрениях облаков
я не вижу смешных фигурок.

Мне плевать как кружит лоза,
оплетая беседки стенку.
и в твоих я стальных глазах
не найду пятьдесят оттенков.

Не поэт я, увы, забей.
Разве что — рифмоплёт немножко.
Но когда, если про зомбей
на диване глядим киношку,

то под визги твои и смех
и под мой замогильный шёпот,
знаю точно, что лучше всех
я кусаю тебя за жопу.