А опоздавшим мы стреляем в спины...
А опоздавшим мы стреляем в спины...
Я опоздала, я была чужой.
И из обреза с рукояткой длинной
в меня стрелял какой-то неживой.
И сам застреленный.
Не в спину.
Выше.
В горло.
Он вышел после.
Без всего.
Нагой.
И все хрипел.
А я лежала возле.
Убитая.
И воздух не такой,
как был при жизни, а тягучий, плотный,
незримая, надмирная броня,
и запах шел невыносимый, рвотный.
Убийца был похожим на меня.
По животу вина сползала мрачно.
Как будто я стреляла, а не он.
Вдруг показалось, кто-то сзади плачет.
Моя душа кричала в спину: вон!