Углы

Слепым котенком тыкаю лицо

В седое пузо утренней подушки.

Вконец обрыдшее небес яйцо

Ползет желтком с окошка на макушку.

Сигналов нет. Полуоткрытый глаз 

Лишь ловит пыль, зрачка сужая дырку.

И между «только вам» и «не для вас»

Текущих планов горлышко бутылки.

Вползти в себя, как рак на склоны гор,

Поднявшись на волне кофейной пены.

Засесть с утра в экранный перебор,

Замкнуть чужих побед цветные стены.

И биться в хлам о мягкие углы,

Сжимая крепче связанные руки.

Бросаться в набегавшие валы

Такой обычной среднерусской скуки.

Какая разница — трава, снега...

Когда внутри застыл ноябрьский сумрак

И лезет вверх. Он возле глаз в кругах

Да в тени слов, все чаще нецензурных.