Гроб на колёсиках

Небо бросает монетки из меди

Сквозь сизый туманный озноб,

С кладбища медленно-медленно едет

На ржавых колёсиках гроб.

Снова ненастные будни пророчит

Бессмысленно-ранний рассвет. 

Что тебе грезилось в сумраке ночи? 

О чём твои песни, поэт? 

Что ты рифмуешь с весной и любовью? 

Кого поминаешь ты вслух? 

Каждое слово в эпоху бессловья 

Лишь эхо тугих оплеух. 

Чем ты в дурашливо-пошлом куплете

Хвалился по пьяни судьбе? 

Гроб на колёсиках медленно едет,

Наверное, едет к тебе.

Слышишь за дверью злокозненный скрежет?

Вскрывай себе вены, поэт!

Жил, будто вовсе на свете и не́ жил,

И будто уже тебя нет... 

Липкие щупальца страха под кожу

Ползут в предрассветной тиши.

Складывай столбики в стол осторожно,

А лучше — вопще не пиши.