Блинный постскриптум

Странные вирусы ходят. То схватывает, то отпускает. Весь день ломало и знобило, а на следующий день вроде ничего. Правда ночь была аховая, как по Достоевскому, как в бреду-с.
Всего не помню, но кое-что припас-таки. После всяких «постапокалипсисов и погонь» нахожу я себя, значит, на своей кухне (на прежней квартире), и не один я там — в компании. Некто — отец, но ложный, по сну — отец, а на самом деле хрен знает кто, и два еврея. И один из них Шендерович. И евреи эти что-то мутят, готовят вроде, и муки на пол насыпали с горкой. А тот, который Шендерович, ногами эту муку давай по полу развозить, в пылу полемики. А я через «отца» деликатно так, чтоб еврейский вопрос не задеть, мало ли все-таки, может, какие ритуальные дела, — говорю ему: мол, долго они мне кухню-то загаживать собираются?.. Ответ был какой-то невнятный. А потом тот, который не Шендерович, но еврей, взял и каких-то оладий целую гору на пол наложил, как блины на тарелку складывают, только мелкие и на пол.
Вот такая бредятина. Вот такие блинные сны.