Прощёное воскресенье

Когда предстану перед Богом,
и спросит: «Жено, где твой храм?»,
отвечу, что к нему дорога
вела по терниям, шипам.

И что венец её итога,
как есть, и праведен, и чист.
Таких, как я, в России много:
суть православный атеист.

***
Какой сегодня день хороший!
Мне нечего тебе прощать.
Засыпало весь двор порошей.
Любовь была как благодать:

дарила радость, вдохновенье
и неуёмные мечты
о счастье. В этом нет сомненья:
виновна только я, не ты,

что назревало – не случилось,
что грезилось, да не сбылось.
Фламенко наше закрутилось
так, что Земля теряла ось –

не для тебя, дружок? И ладно.
В последний раз желалось мне.
Но не ванильно-шоколадно,
а словно щепочке в огне.

За это пламя и смятенье
прости меня, прости меня.
Всё ж человек, а не растенье,
коль из ребра сотворена. 

***
Мужик прощения не просит,
он боль в себе до смерти носит.
Готов грех на душу он взять,
но лишь бы не молить о скидке.

Мне это нелегко принять.
Ведь у самой пути столь зыбки,
что за день раз по сто мой крик:
«Прости». А он молчит. Мужик!