За дверью

Для этого, должно быть, нужен бог.

Когда, сомлев от душного озноба,

лежишь, уже не болен и не плох,

а просто в двух шагах от гроба.

Животный страх. И холод в пальцах ног.

И ласковая, в валенках на вате,

смерть надвигается, как потолок,

спускаясь медленно к кровати.

И тут уже совсем не до икон,

не до красивых диспутов о вере.

Тут важно, чтоб стоял спокойный Он

с той стороны закрытой двери.

И просто ждал. А как там и куда,

вверх или вниз — уж не изменит сути.

Вот, собственно, и всё. И пусть года

текут себе тихонько к Той Минуте. 

У всех свой взгляд и свой, отдельный, путь.

Я не проктолог, в душу лезть не буду.

Но верю, что за дверью кто-нибудь

ждёт и святого, и Иуду.