1 МАРТА
Февраль уже ушёл на лыжах,
Прощаясь, помахал рукой.
А смерть проклятая всё ближе.
И кровь людская льёт рекой.
Дождём огня, свинцовым градом
Весна отметит свой приход.
И самый ближний, тот, кто рядом,
Тебя, конечно, и убьёт.
Молитвы Богу мы возносим.
Мы люди всё же, а не скот.
Быть может, лето или осень
Любовью души нам спасёт...