Сквозь
Был четверг, а может быть, среда.
Плыл туман, а может — дождь слезил.
Улицей пустынной шла Беда,
Еле различимая вблизи.
А навстречу, точно на беду —
И не сдать назад, и не свернуть —
Счастье в фиолетовом бреду
От вина бежало на вину.
Сквозь друг — друга легкие тела
Проходили Счастье и Беда.
В этот миг береза зацвела,
Из лесов забредшая сюда.
С той секунды самой роковой
Тронулась Судьба в нелегкий путь.
Не было Беды, как таковой,
Но и Счастья было не вернуть.