Чемодан

Архив разложен по годам. 

Ведь память жизни всей - не свалка. 

И, как без ручки чемодан, 

Его несёшь и бросить жалко. 

А иногда устроишь срач

С судьбой за муки все и гадство. 

Но вспомнишь тут же: я богач, 

Мои года - моë богатство. 

Об этом вспомнишь и о том, 

Перебираешь фактов цацки, 

И видишь, открывая том, 

Здесь я Молчалин был, здесь Чацкий. 

Кому подробности нужны? 

Что помнить, например, веками, 

Какой огромной вышины

Ты сделал кучу из фекалий? 

Конечно, ясен мне ответ. 

Нет пользы - в прошлом очутиться. 

Но вот…  хранишь, как раритет, 

В кладовке старую вещицу;

Иль поразит, как будто блеск

От молнии, иль даже запах, 

Иль вид давно знакомых мест -

И - душу словно бес зацапал;

И вот, почти сойдёшь с ума, 

И в пропасть памяти бес манит… 

Стоят на улицах дома -

Тома чужих воспоминаний. 

Мне кем-то этот жребий дан, 

Тащу всю жизнь, не из-под палки, 

Воспоминаний чемодан;

И тяжело, и бросить жалко?