Крыша

Приросшая к коже бугристая маска литературной жабы давит на уши 

И горло тоже. Зажмурим глазки — пора бы себя послушать.

Но только парабола мыслей пытается выйти за радиус сисек,

Обрыдлая полька под громкие свисты продолжается в закулисье.

Шаг влево, шаг вправо. Головокружение от успехов, поклон.

Выглядишь королевой, в груди жжение, со смехом уходишь в сон.

А там полянами смыслов бежишь в никуда, поднимая колени.

Слезами пьяными смывая с крыш шифер из льда и тени.

Хочется облаком пролететь за твоими окнами, плакать там.

А не урологом придумывать имя с намёками тонкими стремным вещам.

Где-то далеко, очень далеко в стеклах глаз твоих — совсем другие дожди.

Шкуру легко надеть, и в слов молоко на этот раз выстрел уйдет. Не жди.