Тимшел

Всё кончится однажды не стихами —

Что было снегом, обернётся прахом... 

Февраль худыми стылыми руками 

Сжимает сердце, чуть живую птаху. 

 

И вроде всё нормально, всё как надо 

В домишке на востоке от Эдема,

Где сыплются минуты с циферблата, 

На сте́нах отцветают хризантемы. 

 

Куда не дозвониться почтальону. 

Где я срослась с ненужными вещами. 

Открыты двери, только нет резона 

Красиво сделать ручкой на прощанье. 

 

Уйти, уехать, попросту напиться...

До дыр зачитан некролог пролога —

Журавль не смог убить в себе синицу, 

Идущего осилила дорога.

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 108
    34
    876

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.