Отчитка

Словно надеясь погреться немного,

месяц в окно заглянул молодой.

Храм был натоплен. Как баня для бога.

С кисти на стены святою водой

батюшка грозный уверенно капал.

Мрачно смотрели с икон палачи.

Бабы вопили и падали на пол.

Пламя, как ветром рвало со свечи.

Мир очищался от страхов и стрессов.

И не пойму до сих пор, почему

было мне жаль изгоняемых бесов,

враз променявших тюрьму на суму.

Плакали дети и ладаном пахло.

Свет от лампад расцветал, как заря.

Батюшка с грустной улыбкой Геракла

пот вытирал рукавом стихиря.

Мир и покой воцарились во храме.

В этой безумной, немного смешной,

истинно русской, языческой драме

мне не хватало детали одной.

Мне не хватало Христа. И не знаю,

где он, бедняга, скрывался в ту ночь.

Может, стоял за старушками, с краю,

даже себе не умея помочь…