На закате
Мы уходили рано, на рассвете,
в туман морозный. Цель была ясна:
хотите, чтоб спокойно спали дети —
тогда отцам, конечно, не до сна.
И рвали жилы, и скрипя зубами,
костьми ложились в выжженных полях.
Раскалывалось небо под ногами…
Мы возвращались
в цинковых гробах.
А мир всё жил — как жил до этой схватки:
он ел и пил, и даже ждал весны.
И дети наши, спящие в кроватках,
по-прежнему свои смотрели сны.
Но чувствуешь — теперь и в мире тоже…
Разорван неба праздничный лоскут —
он весь в крови. Мир будет уничтожен.
И никакие войны не спасут.
Астральной кровью, хлещущей из раны,
наполнены бокалы.
Ну, за нас!
Что мир... конечно, сгинет, окаянный —
нам не спасти его…
Но ведь и Бог не спас.