Письмо

Ты знаешь, я, конечно, скучаю по детству —
Там было так все просто и предельно естественно:
Разбитые коленки и вера в  героев,
И что добро победит — как-то само собою.

Там пёстрые ковры и расписные птицы,
Сейчас бы было пошлым, но тогда — дань традиции.
И сказки — добрые, и не заметить подвоха,
Что после хеппи-энда все довольно плохо.

Там в каменных корытах — родниковые воды,
И вдовьи слезы (я не знала их поводов).
Густой инжирно-тутово-ореховый воздух,
И главное — домой возвращаться не поздно.

И помнится все это так отчетливо-ясно:
Бубнит телевизор, и даже грозы неопасны.
Сквозь черно-белые помехи — чужие чьи-то горы,
Чужое солнце, черно-белое горе.

И знаешь, я письмо там положила на камень:
«Тьма однажды пришла — и останется с нами».
Для пятилетней девчонки — закорючки  и символы,
Но она поймет, что во Тьме — не сгинула,

Что я смотрю ее глазами на осенние парки,
На стекающее время под готическими арками,
И выбираю для той девочки такие пророчества,
Где Тьма — одинока. И совершенно беспомощна