Нить

Спешат две стрелки на стене,
наматывая жизни нить...
В той бездне отыгравших дней,
откуда их не возвратить

и не вернуть, как не желай —
всё в прошлом. Канули они
как ни проси, как ни мечтай,
туда, где счётчик обнулит,

когда настанет наш черёд,
ТОТ, кто за этим всем следит,
и вновь продолжит стрелок ход,
пусть наша оборвётся нить...

Какая в этом всём мораль
и нужно ли её искать?
Мы зёрна, брошенные в паль,
нам не дано о смысле знать.

Мы, вызревая, отдаём
ядро плода, продолжив род,
и снова нить растёт мотком
под стрелок новый оборот.

Возможно даже те мотки
в громадном собраны лукне,
и жизнь Создатель, мастерски,
на горнем, вышьет вновь, сукне.