РАССКАЗ ОДНОЙ КОРОВЫ

Мычу. Болезненно-садняще. Чуть-чуть я не сыграла в ящик. Бесшумно ночью он ко мне приник, в калошах на меху был, наг и дик, во тьме глаза бесстыжие тараща. Мычу, а он мне — обесчещу! Отдай! И по рогам мне хлещет. — Помилуйте! Ну что же я отдам? Он снова навернул мне по рогам — Тут в стойле у тебя лежали клещи старинного тяжёлого металла. И снова тянет штеккер до портала, мне рот заткнув пучком озимой ржи. Лягнула я копытом от души, окончив жизнь дебила-маргинала.

***

Да что с меня, с коровы, можно взять? Я молоко и так могу давать, а в остальном — какие мои вещи? Рога, копыта, вымя, хвост и клещи… Те самые, старинного металла, как память дней, в которых я летала. И если правду всю и до конца — Я тёлкой полюбила кузнеца. Высок, силён, прям чудо-молодец… Послушайте, вы точно не кузнец? Как жаль… Уж извините, мне пора, хоть помирай, а выдай два ведра… А вы по гороскопу — не Телец?