Мытарства пиита.
Тысячи читателей внутри меня
Спорят, рыгают и ругаются матом.
Чтоб не придумал- "однозначно, хуйня",
- Гулом проносится с них автоматом.
Вот я на улице, сочиняю про осень...
А мне в ответ: - анала мы просим.
Остановился- суки, вы где?!
- Мы- это ты. А точнее- в пизде.
Так и живу, и не стану я Бродским.
Если с собою придётся бороться...
Также далече тягаться и с Пушкиным.
Ну вас всех нахуй, посплю, это лучшее.