Твой портрет

Ты жесток и хваста, как ребёнок.
А тщеславен – местечковый zid!
Юмор твой нисколечко не тонок.
Секс? Да на поверхности лежит:

уязвлённое с рожденья эго
маминого милого сынка.
И всегда в готовности побега
от долгов своих – за облака.

Но манящ густого тембра голос,
цепкий взгляд, хотя и близорук.
И курчав седой упругий волос,
чувственный излом у полных губ.

Запрокидываешь голову поэта,
словно конь, презревший удила.
Разумом паришь далёко где-то,
чтоб стихов сложилась каббала.
 
Твой расцвет, увы, я не застала.
Старости так горек скорбный плод.
Отчего ж не показалось мало?
Может быть, и знала наперёд,

что ни в чём теперь не будет смысла:
ни в любви, ни в дружбе, ни в строке,
если паутинка не повисла
от моей к твоей, дружок, руке.