Ковёр из каверов, выпуск 3
Ничто так не помогает творческому росту юных поэтов Альтерлита, как ответные стихи и каверы от мэтра.
Идёт Майор, несёт в руках огнище
(по-русски это — место от костра).
На голову насыпал пепелище
(короче — пепел, только дохера).
Гурман травы и безбелковой пищи,
рабынь он жарит прямо в кимоно.
Так трудно скрыть огромный талантИще,
когда ты просвещённый, как бревно.
«С тяжёлым всхлипом облако присело,
Обняв вершину плачущей скалы.»
А раньше как писали, было дело:
никто не ныл и не считал валы,
и ночевала тучка золотая
с утёсом-великаном молодым...
Зачем, друзья, поэзия такая,
где всем уже, простите, до п*зды?
Она появляется ночью, как раз когда у меня
застряли во рту хуры и бубны и даже зурна.
Она не хочет слушать про багатура и про коня,
и говорит «Опять читал словари? Нахрена?»
А я так хотел пройти сквозь запах её волос —
качал анекдоты с сайта «Шутки за пятьдесят»,
гуглил цитаты великих, надеясь на мощный отсос,
и даже на чёрный свет в конце туннеля (её зад).
Может, учебник физики изменит мою судьбу?
Интерференция, паралакс... Но голос её строг:
«К чему слова, к чему теперь всё твоё бу-бу-бу,
когда у тебя лишь трава плакучая между ног?»