Утро

Мне снились руки. Кажется, твои.
Потом их отсекло бензопилой
будильника. Скайлайт мой замело,
и скорчились на стуле брюки.

О утро декабря! Опять вставать
из куколки уюта — одеяла
в тот студень, где зубная паста, мыло
и хлопья пены для бритья.

И вечный спутник в зеркале — опять
намыленнобородый Дед Мороз
с глазами впавшего в анабиоз
протягивает мне конечность.

Ну, что принёс? Молитву, анекдот?
Карманную Снегурочку? Билет
до Калифорнии? Но мерзкий дед
принёс, что и обычно — бритву.

И ухмыляясь ждёт. Так получай!
Вжик-вжик, и бороды как не бывало.
Теперь поклон, согласно ритуала...
Бр-рр, ледяная. Точно с корабля

на БАМ. Побудка осуществлена.
Счёт — по нулям. И следующий круг:
заварка чая, согреванье рук
над газовою незабудкой.

Чего ещё? А, вспомнил. Сдвиг часов
на тридцать лет и восемь поясов.